第63章 快递里的遗照 (2/5)

男人依旧背对着镜头，头发被风吹得乱了些，脖颈处露出颗小小的痣，左耳下方两指的位置，和他的痣一模一样，可颜色更深，像是被墨汁染过，黑得发亮。

王帅的呼吸越来越急促，他把照片翻过来，背面用铅笔写着一行字：“还差四张。”

字迹歪歪扭扭的，像是用左手写的，墨水洇在纸背上，晕出一圈黑痕，边缘还沾着点暗红色的碎屑，像是干涸的血迹。

他把照片塞进公文包，起身时，头有点晕，差点撞到旁边的柱子。地铁进站的鸣笛声刺得他耳膜疼，他顺着人流挤进去，找了个角落站着，双手紧紧抱着公文包，像是抱着什么滚烫的东西。

公文包里的照片像是有重量，压得他肩膀发酸。他突然想起什么，伸手摸了摸公文包的夹层，昨天消失的那张照片，不知什么时候被塞在了里面，硬邦邦的，隔着布料都能感觉到相纸的凉意。

回到家，他把两张照片摊在茶几上，一张站在客厅，一张站在阳台，都是背对着镜头，都是他的衣服、他的东西、他的家。他盯着照片里的背影，突然发现，两张照片的光线不一样，客厅那张是白天拍的，因为沙发上的阳光痕迹很长，斜着落在扶手上；阳台那张却是傍晚，晾衣绳上的t恤影子很短，几乎贴在地面上。

也就是说，这两张照片，不是同一天拍的。

他冲到阳台，绿萝还摆在原来的位置，花盆里的土有点干，叶子上沾着点灰，和照片里的一模一样。晾衣绳上空荡荡的，白t恤早就被他收进了衣柜，他打开衣柜，白t恤挂在衣架上，衣角果然有个小小的折痕，和照片里的一模一样，是他收衣服时不小心弄的。

冷汗顺着脊椎往下流，他走到卧室，打开衣柜，深灰色格子衬衫、灰色运动裤、白t恤，都整整齐齐挂在衣架上，没有被动过的痕迹。可照片里的衣服，分明就是这几件，连衬衫第三颗松动的纽扣、运动裤膝盖处的小破洞，都分毫不差。

“不可能……”他瘫坐在床上，手机突然震了，不是快递柜的短信，是条陌生号码发来的短信，170开头的虚拟号，内容只有四个字：“明天还有。”

王帅盯着那四个字，胃里一阵翻江倒海，他冲到卫生间，趴在马桶上吐了半天，什么都没吐出来，只有酸水。抬头时，镜子里的自己脸色惨白，眼睛里布满血丝，脖颈处的痣在灯光下泛着淡褐色的光，和照片里那个深黑色的痣，形成了诡异的对比。

他伸手去擦镜子上的水雾，指尖刚碰到镜面，就看到镜子里的自己身后，站着个黑影，和他一样高，穿着他的格子衬衫，戴着他的手表，正对着镜子里的他笑。

王帅猛地回头，卫生间里空荡荡的，只有他一个人，水龙头滴着水，“滴答，滴答”，像是在倒计时。

第三天早上，王帅是被敲门声吵醒的。

他猛地坐起来，看了眼手机，才六点半，天刚亮。敲门声很轻，“咚，咚，咚”……间隔均匀，像是在按某种节奏。

他没敢出声，走到门边，透过猫眼往外看，门外站着个快递员，穿着蓝色的工作服，手里拿着个牛皮纸信封，比前两次的更大。

“王帅先生，您的快递。”快递员的声音隔着门传进来，有点闷。

王帅没开门，声音发颤：“我没买东西，你送错了。”

“没错，地址就是这里，收件人王帅。”快递员顿了顿，又说，“寄件人说必须本人签收。”

王帅捏着门把手，指节发白，他想报警，可又觉得没证据，万一只是恶作剧，警察来了也没用。敲门声还在继续，“笃，笃，笃”，像是敲在他的心上。

过了几分钟，敲门声停了。王帅屏住呼吸，透过猫眼往外看，快递员已经走了，门口的地板上，放着那个牛皮纸信封，封边的黄胶上沾着更多的黑灰和黑毛，还有些暗红色的东西，像是干涸的血迹，已经发黑。

他等了十几分钟，确定外面没人了，才轻轻打开门，飞快地把信封捡进来，关上门，反锁，还挂上了防盗链。

信封比前两次更重，摸上去硬邦邦的，像是夹了不止一张照片。王帅把信封放在茶几上，没敢立刻拆，他先去厨房拿了把水果刀，刀柄是蓝色的，是他上个月买的，放在茶几上，平时用来削水果。

他握着水果刀，走到茶几旁，深吸一口气，用刀轻轻划开信封的封边。黄胶被划开，潮湿的霉味更重了，还混着点淡淡的血腥味，不是很重，却很刺鼻。

信封里掉出两张照片，一张大的，一张小的。

大的那张是半身照，照片里的男人侧过了身，能看到半张脸，高挺的鼻梁、薄嘴唇，下颌线的弧度，和他镜子里的样子一模一样。可他的眼睛是一团黑，像是被墨汁涂过，没有瞳孔，没有眼白，只有一片死寂的黑，像是两个深不见底的洞。

男人坐在他家的沙发上，手里拿着他的笔记本电脑，屏幕亮着，能看到上面是他昨天没写完的工作报告，文档名是“2024年q2销售总结初稿”，和他电脑里的一模一样。茶几上摆着他昨晚吃剩的泡面桶，康师傅红烧牛肉面，汤早就干了，桶壁上还沾着几根面条，桶盖歪歪地扣在旁边，和他今早出门时忘扔的样子，分毫不差。

小的那张照片是特写，拍的是男人的手。男人的手腕上戴着他的表，表针指向晚上九点十五分，正是他昨晚离开公司的时间。手指上沾着点泡面汤的油渍，指甲缝里还有点黑灰，和信封上的黑灰一模一样。

王帅握着水果刀的手开始发抖，刀身在灯光下闪着冷光。他把两张照片翻过来，大照片的背面用铅笔写着：“还差三张。”字迹比上次更歪了，像是写字的人手在抖，墨痕洇得更大，边缘甚至沾着点暗红色的碎屑，和信封上的“血迹”颜色一样，指尖蹭上去，能摸到细碎的颗粒感，像是风干的血痂。小照片的背面没有字，只画了个小小的相机，镜头对着右侧，像是在瞄准什么。

王帅把照片扔在茶几上，水果刀“当啷”一声掉在地板上，刀柄磕在瓷砖上，发出清脆的响声，在安静的客厅里格外刺耳。他蹲下去捡刀，视线却被茶几底下的东西勾住，那里沾着几根细长的黑毛，和信封上的一模一样，顺着茶几腿往上看，桌腿内侧还有道新鲜的划痕，像是被什么尖锐的东西划出来的，长度和他手里的水果刀

blade

差不多。

“他来过……”王帅的声音发颤，他猛地站起来，冲到门口检查门锁，反锁的旋钮好好的，防盗链也挂得严实，没有被撬动的痕迹。可客厅的窗呢？他又冲到阳台，落地窗的锁扣是旋紧的，窗沿上积着层薄灰，没有脚印，只有几片落叶，是风吹进来的。

那他是怎么进来的？

王帅靠在阳台的玻璃上，冰凉的玻璃贴着后背，却压不住身体的发抖。他回头看客厅，两张照片摊在茶几上，侧过身的“自己”睁着黑洞洞的眼睛，像是正盯着他的后背，手里的笔记本电脑屏幕亮着，仿佛下一秒就要弹出新的文档。

手机突然在裤兜里震了一下，他吓得差点跳起来，掏出来一看，还是那个170开头的虚拟号，这次发的是彩信，没有文字，只有一张图片，照片里是他家的厨房，水槽里放着他昨晚没洗的碗，碗里还沾着点泡面汤，旁边摆着他的蓝色马克杯，杯口的缺口对着镜头，像是在展示什么。照片的角落里，能看到一个影子，穿着他的灰色运动裤，正弯腰往水槽里放什么东西，动作和他平时洗碗的姿势一模一样。

王帅盯着照片里的影子，心脏像被一只手攥紧，疼得他喘不过气。他冲到厨房，水槽里干干净净的，碗早就被他早上洗了，马克杯放在茶几上，杯口的缺口确实对着客厅的方向，和照片里的一模一样。

“你到底是谁？”他对着空无一人的厨房低吼，声音嘶哑，“为什么要这么做？”

没有人回答，只有抽油烟机的排风口传来轻微的“呜呜”声，像是有人在暗处冷笑。他走到水槽边，指尖划过水槽内壁，突然摸到一点黏腻的东西，在水槽角落，淡红色，已经半干，和照片背面的暗红色碎屑颜色一样。他用指甲刮下来一点，放在鼻尖闻了闻，有股淡淡的腥味，像是血。

王帅不敢再待在厨房，他退回到客厅，捡起地上的水果刀，紧紧握在手里，刀刃对着门口的方向。他盯着墙上的挂钟，时针指向七点半，分针在“12”上，滴答滴答，每一声都像敲在他的神经上。

突然，客厅的灯闪了一下，灭了。

黑暗瞬间涌来，裹着潮湿的霉味，还有一股若有若无的冷意，贴在他的后颈上，像是有人在他耳边吹气。王帅的呼吸停了，他不敢回头，只能死死盯着门口，手里的水果刀握得更紧，指节发白。

“你看，这张照片拍得怎么样？”

一个声音在他耳边响起，和他的一模一样，却带着点金属的冷硬，没有温度。王帅猛地回头，黑暗里站着个黑影，和他一样高，肩膀的宽度、头发的长度，都和他分毫不差。黑影手里拿着个相机，黑色的，是他去年买的佳能，因为很少用，一直放在卧室的抽屉里。

“我的相机……”王帅的声音抖得不成样子。

黑影没说话，只是举起相机，对着他按了一下快门。“咔嚓”一声，闪光灯亮了，刺得王帅睁不开眼睛。等他缓过神来，黑影已经不见了，客厅的灯重新亮起来，茶几上多了张照片，正是刚才黑影拍的，照片里的他握着水果刀，脸色惨白，眼睛里布满血丝，后颈处的痣在闪光灯下泛着淡褐色的光，而他的身后，站着那个黑影，正对着镜头笑，嘴角咧开一个诡异的弧度，露出白森森的牙齿。