第124章 灯火阑珊处（7） (3/7)

可“怕”底下其实藏着更深、更难启齿的东西，她出来的时候，没有看到一个亲近的人。

铁门合上，阳光刺眼。

她站在台阶下，手里只拎着那只旧帆布袋，想的是：如果连等待都没有，那么“回去”这件事就像一个笑话。

午夜梦回，她常常盯着那条气窗透进来的冷光发呆，想：

姥爷是不是也嫌她了。

嫌她是落马官员的女儿，嫌她是害死谢家云青那个人的血脉，嫌她走过牢狱，配不上再踏进谢家的门庭。

她知道这种怀疑很难看，可自卑就是这样，如同潮气，见缝就钻，钻进骨头里，把一个人本来能站直的脊梁慢慢泡软。

她从不后悔自己的选择。

杨淼那件事，她不后悔；家里出事她回国，她不后悔；姜佑丞那几拳，她也不后悔。

她认路从来直，撞墙也认。

只是她没料到代价会以这种方式砸下来……不是钱，不是名声，不是日子变苦，而是把她对自己的信心，一块一块敲碎，碎到后来连“我值得被善待”这句话都说不出口。

江渚是一座潮湿得让人骨头发软的城，墙角长霉，空气里永远有水汽。

她以为自己会在那里慢慢枯掉，如同一件被遗忘在阴影里的旧衣服，直到再也没有人记得她原来是什么颜色。

可偏偏就是在那样的地方，秦湛予把她从“无名”里拎了出来。

他喊她“顾朝暄”。

不是客气的称呼，不是随口的“喂”，是把她的名字咬得很清楚。

把她从泥里扶起来，逼她重新把自己当个人看。

那一声落下来，她的心口先是一紧，紧到发疼，疼完又有一种近乎荒谬的委屈。

原来她还配被叫名字，原来她还没有被彻底抹去。

彼时她站在谢宅廊下，雪已经下得厚了些，灯笼的红光在白地上晕开，似一盏盏温热的心脏。

烟花棒细碎地吐着火星，落下去就熄，亮一下便算一生。

她看着那些火光，忽然想起很多年前的北京冬天：院子里有雪，屋里有茶，姥姥一边嫌她冻得鼻头红，一边把她的手塞进自己袖筒里焐着。

那时她以为这样的年会一直有，像四季轮转一样理所当然。

后来一切都断了。

断得太突然，连补一句“再见”都来不及。

她在廊下站得出神，肩头忽然一沉。

是秦湛予把自己的大衣往她身上搭了一半。

布料带着他的温度，压住她背脊那点寒。

她没回头也知道是他：他做事一向这样，不讲究声势，只讲究落到实处。

像他从江渚把她拽上车，像他在她最狼狈的时候替她挡住那些探究的目光，像他现在站在她身侧，不让她在这场雪里再独自发冷。

她不自觉往他那边靠了半寸，鞋尖在雪上踩出一个浅浅的印。

烟花放到最后一根，火星“嗤”地一声短促地亮了亮。

李婶在旁边拍了拍手，笑着说“好了好了，进屋吧，外头冷”。

顾朝暄却还站着，眼睛看着雪落，眼眶却忽然发热。

她想起自己出来那天没有等候的人，想起自己在地下室里无数次把手机翻开又扣回，想起自己不敢回北京的那点自卑——她甚至不敢承认自己在等一句“你回来，我在”。

可是她等到了。

他不问你过去怎么碎，也不怕你将来还会不会疼，只是把你带回亮处，告诉你：你可以在这里。

于是她慢慢活回来了。

活回“人间”的位置，活回有名字、有年节、有灯火的地方。

活回谢家的院子里，站在落雪与烟花之间，身旁有一个叫秦湛予的男人，替她挡风，也替她撑住那条看不见的脊梁。

不是一时，是岁岁年年。

她收回目光，转头看向他。

秦湛予的侧脸在灯影里很沉静，眼神却深，深得让人心里发软。

她蓦然也想起第一次给她过生日那天，他把蛋糕放在她面前，点了蜡烛，灯火把他的眉眼照得温柔又认真。

她当时没有许“以后会更好”，也没有许“再也不要痛”。

她那时候不敢向天要东西，怕要了也留不住。

她只念着：秦湛予，谢谢你。

一遍遍。